terça-feira, 10 de setembro de 2013

All’orecchio spingerti
nel tempo in cui le candele
si consumavano
più in fretta della musica
e la stanza appena imbiancata.
Della luna stesa di fianco
e la collina incendiata dagli aranceti.
Del vento quasi assente
nella stanza dello scirocco.
Di una pagina su cui
penso di scrivere il tuo nome.

Antonio Caldarella Minuscola briciola.